Normalizar cualquier actividad en este país es ponerle la etiqueta de criminal a quien la lleva, más o menos con asiduidad, a cabo. Me explico: legislaron la venta y consumo de tabaco (lo cual me parece más que razonable) y nos convirtieron a los fumadores en poco menos que en tipos fuera de la ley. Les aseguro que desde entonces cuando prendo un cigarrillo me siento como un cabrón despiadado responsable de tumores ajenos y bronquitis crónicas varias. Si no y si fuman, observen las mesas aledañas a la suya cuando enciendan un pitillo en un restaurante. Aunque este disponga de zona de no fumadores o, mejor aún, cuando es un local en el que se puede fumar en toda su superficie.
Han normalizado también el uso de la bicicleta en mi ciudad. Debes circular casi siempre de manera obligatoria por un carril bici, más o menos satisfactorio, y jamás hacerlo escuchando música, eso ya me parece más incomprensible... o quizá las personas sordas tampoco pueden montar en bici... ¿y si uno tiene el brazo escayolado?, en fin...
El caso es que hace unos días recogía mi bicicleta de uno de los incómodos aparcabicis que hay junto a mi oficina. Me disponía a tomar la calzada hacia la playa cuando, a tres metros del "aparcamiento" y tras casi caerme de la bicicleta porque un fulano despistado se me cruzo sin mirar (gracias a que mi velocidad no superaba el kilómetro por hora), un tipo de unos ochenta años malhumorado y que desconocía que si no hay carril bici y la cera es medianamente ancha, uno puede montar por ella, se paró junto a mi y empezó a increparme.
"Casi le das al señor en la pierna", me decía. "Si me llegas a dar a mi no sé lo qué te hago, pues tengo la pierna mala". "¿No te da vergüenza?", añadía. A cada frase el volumen y el temblor de su voz aumentaba y a mi eso me resultaba desconcertantemente cómico. Intentando calmarle, le dije "¿ha leído usted la normativa sobre bicicletas?". Ahora el desconcertado era él. "Pues esta cera es suficientemente ancha para que yo pueda montar mi bici, además, como ve, no hay carril bicicleta". Miró hacia la derecha y luego a la izquierda. "¡Naaaadaaaa!", gritó. "Eres un sinvergüenza. ¿De dónde eres?, ¡eh?", me preguntó golpeándome el antebrazo con muy mala leche y poca fuerza. Volvía a ser yo el desconcertado. "¿De dónde eres te digo? Seguro que en tu país no haces esto, seguro que allí te portas mejor..."
Y qué quieren, seguí mi camino y lo hice con la absoluta certeza de que el problema del jubilado no tenía nada que ver con mi bicicleta.
domingo, 19 de julio de 2009
miércoles, 8 de julio de 2009
¿Sabías que más de 75.000 niños morirán durante la cumbre del G8?
Los líderes del G8 que se reúnen en L’Aquila no están haciendo lo suficiente para salvar las vidas de los 9,2 millones de niños que mueren cada año a causa de enfermedades fácilmente prevenibles. Tan sólo un 3% de la ayuda que los países ricos destinan al mundo en desarrollo va a sanidad materno-infantil. La contribución total es de tan sólo 3.500 millones de dólares al año, la mitad de lo necesario.
Desde Save the Children creen que si los líderes del G8 y otros donantes no doblan esa cifra hasta alcanzar al menos 7.000 millones de dólares para 2012, no se logrará cumplir el objetivo de reducir la mortalidad infantil en dos tercios para 2015. Con las tasas de progreso actuales este objetivo tan sólo será alcanzado para 2045.
“Anteriores líderes del G8 han hecho promesas que, a menudo, no se han cumplido. Este año tendrán que demostrar que están comprometidos con las vidas de los niños doblando la ayuda destinada a servicios sanitarios para madres, niños y recién nacidos”, señala Julio Alonso, portavoz de Save the Children.
Los líderes del G8 tampoco han conseguido cumplir la promesa que hicieron en Gleneagles: que el G8 y otros líderes mundiales darían 50 mil millones de dólares extra en ayuda al desarrollo para 2010, un total de 130 mil millones de dólares.
Nuevas cifras proporcionadas por Save the Children muestran que las contribuciones de los miembros del G8 tienen un déficit de 20 mil millones de dólares, cifra que, si no se producen cambios, se incrementará a 25 mil millones el año que viene.
Sencillamente, cada dólar que el G8 retiene significa que la vida de otro niño o niña está en peligro y que más niños morirán.
Save the Children urge a los líderes del G8 en Roma a:
1) Incrementar drásticamente los fondos para alcanzar las promesas de ayuda realizadas en Gleneagles.
2) Doblar la ayuda para sanidad materno-infantil de 3.5 mil millones de dólares (2006) a 7 mil millones de dólares para 2012 y ponerse al día para reducir la mortalidad infantil en dos tercios.
3) Priorizar la ayuda para los países con las tasas más elevadas de mortalidad infantil y mortalidad de menores de cinco años.
lunes, 6 de julio de 2009
Diálogos playeros
Escuchado en una calita entre Sant Pol de Mar y Calella, en la costa catalana.
- Nena, ¿ese bikini es nuevo?
- ¿Este?, nooooo... es de los chinos... y tengo otro de tigre....
- Miiiiiira que modenna, la tía...
Qué país, qué gente. Impagable.
- Nena, ¿ese bikini es nuevo?
- ¿Este?, nooooo... es de los chinos... y tengo otro de tigre....
- Miiiiiira que modenna, la tía...
Qué país, qué gente. Impagable.
jueves, 2 de julio de 2009
¡Extra, extra!
El director del CNI ha dimitido por un escándalo en la prensa relacionado con malversación de fondos públicos (http://www.elmundo.es/elmundo/2009/07/02/espana/1246532633.html).
Es inaudito. ¡Una dimisión de un cargo público en mi país!
I can't believe it, que diría mi ticher.
Es inaudito. ¡Una dimisión de un cargo público en mi país!
I can't believe it, que diría mi ticher.
lunes, 29 de junio de 2009
Las chicas de las Ramblas
Imaginen la escena. Domingo tres de la madrugada, Ramblas a la altura de la Plaza Real, Barcelona. Cuatro prostitutas subsaharianas esbeltas y feas rodean a un turista joven. Por su acento y su borrachera, juraría que inglés. Camiseta del Manchester United, pantalón beige de algodón por encima de las rodillas, pantorrillas rojizas y chanclas. Total guiri, my dear.
Las chicas lo rodeaban, como digo, haciendo aspavientos, riendo a carcajadas alguna y las otras gritándole al oído cosas tipo dadycamtumi tumeiklaf, o así. Los gestos de las cuatro meretrices y sus gritos no hacían más que aturdir a llamémosle William, que no sabía ya si agarrar el pecho de una, las nalgas de otra o todo a la vez, que la noche es joven y en Barcelona barata.
Finalmente, logró abarcar con sendos brazos las cinturas de las dos muchachas menos feas y empezó a subir las Ramblas con media sonrisa entre estúpida y orgullosa en el rostro. "Ahí va Will", me dije. "Todo un conquistador". Y me quedé pensando que esa misma escena podría haberla visto en el barrio de Pat Pong, en Bangkok, en el L.A. Café de Manila o en el club Paddy's de Freetown, Sierra Leona.
La prensa local lleva meses alertando del aumento de prostitutas africanas en las Ramblas. A mi que la prostitución lo único que me parece (redes de trata de blancas aparte) es un trabajo duro y, a menudo, mal pagado, me importó más bien poco la alerta de los rotativos y las televisiones catalanes. Pero sí, es cierto, la otra noche lo corroboré, ha aumentado sobremanera. Y eso a muchos vecinos del Raval les molesta. Aunque quizá lo que debería molestarnos y hacer que nos revolviéramos incómodos en nuestros asientos son los motivos que traen a estas chicas a ejercer la prostitución en nuestras ciudades. Pero claro, eso sería mirar más allá de nuestro propio ombligo y, queridos, estamos en España.
¡Como si todas esas chicas se murieran por hacerle una mamada al borracho de Willy!.
Las chicas lo rodeaban, como digo, haciendo aspavientos, riendo a carcajadas alguna y las otras gritándole al oído cosas tipo dadycamtumi tumeiklaf, o así. Los gestos de las cuatro meretrices y sus gritos no hacían más que aturdir a llamémosle William, que no sabía ya si agarrar el pecho de una, las nalgas de otra o todo a la vez, que la noche es joven y en Barcelona barata.
Finalmente, logró abarcar con sendos brazos las cinturas de las dos muchachas menos feas y empezó a subir las Ramblas con media sonrisa entre estúpida y orgullosa en el rostro. "Ahí va Will", me dije. "Todo un conquistador". Y me quedé pensando que esa misma escena podría haberla visto en el barrio de Pat Pong, en Bangkok, en el L.A. Café de Manila o en el club Paddy's de Freetown, Sierra Leona.
La prensa local lleva meses alertando del aumento de prostitutas africanas en las Ramblas. A mi que la prostitución lo único que me parece (redes de trata de blancas aparte) es un trabajo duro y, a menudo, mal pagado, me importó más bien poco la alerta de los rotativos y las televisiones catalanes. Pero sí, es cierto, la otra noche lo corroboré, ha aumentado sobremanera. Y eso a muchos vecinos del Raval les molesta. Aunque quizá lo que debería molestarnos y hacer que nos revolviéramos incómodos en nuestros asientos son los motivos que traen a estas chicas a ejercer la prostitución en nuestras ciudades. Pero claro, eso sería mirar más allá de nuestro propio ombligo y, queridos, estamos en España.
¡Como si todas esas chicas se murieran por hacerle una mamada al borracho de Willy!.
Sólo un apunte sobre Irán
El país no ha salido a la calle. Sólo lo ha hecho la clase media y alta. Universitarios, personas con cultura, conocedores de la historia y con información más allá de las fronteras persas. Personalmente, me parece un gran paso adelante. Pero lamentablemente, no suponen la mayoría del país.
La mayoría de la población iraní, el 90% si no recuerdo mal, se halla en el ámbito rural. Y es ahí donde Ahmadineyad encuentra su voto. Lamentablemente, este tirano hubiera ganado las elecciones sin fraude. Debemos ser conscientes de ello. Aunque también, que ese pucherazo electoral responde al miedo por parte de la clase dirigente a una nueva revolución en Irán. "Si les aplastamos en las urnas", debieron pensar, "jamás se les ocurrirá salir a la calle". Pero se equivocaron.
martes, 16 de junio de 2009
jueves, 21 de mayo de 2009
miércoles, 13 de mayo de 2009
martes, 12 de mayo de 2009
lunes, 2 de marzo de 2009
Citas (literarias)
"Aunque sentía la cicatriz de ciertos besos, ejercía resuelta el aplomo de su hermosura."
"La naturaleza es un lugar despiadado, al que le traen sin cuidado las esperanzas y anhelos de los viajeros."
"McCandless se sentía lleno de ilusión por encontrarse ya camino del norte, pero también aliviado; aliviado por haber vuelto a sortear la amenaza inminente de establecer unos lazos de amistad demasiado estrechos, demasiado íntimos, con toda la complicada carga emocional que ello conlleva."
"Al fondo la recámara del licenciado Bruno Canizales, el hombre de su vida, que es al único que una mujer decente tiene derecho a matar sin remordimientos."
"Cómo te atreves a pedirme calma cuando has estado cogiendo con esta piruja, y tú reza, pinche puta arrabalera, porque vas a saber lo que es canela, y ella como en otra dimensión, mirándome, ¿qué se metería?, no creo que esa frialdad hay sido normal, parecía estatua la desgraciada."
"Renuncié a la iglesia y me convertí en ateo. Decidí que no podía seguir creyendo en un dios que había permitido que algo tan horrible le sucediera a un chico como Alex."
"El mar de noche es el pasado remoto, discernió, inescrutable pero móvil, lleno de portugueses capitaneados por Fernando de Magallanes dando la vuelta al día en ochenta mundos. El mar es un buen lugar para ser hombre y no morir en el intento."
"Fiel a Pietro Beretta, masculló, no somos más que una pinche raza de sentimentales."
"El comportamiento de un cadáver en el mar es imprevisible."
"Maldijo la vida, el amor y las chicas de pelo corto."
"Por consejo del doctor Parra, pasó unos días en Mazatlán donde conoció a una morena que tenía un ojo verde y otro miel, que también era zurda, pero esa es otra historia."
"-Creo que soy demasiado mayor para esto, Ross.
-Y yo que tengo las tetas demasiado caídas para hacer piruetas en una barra metálica. Aún así allí estoy cada noche, moviendo el culo frente a tipos tripones y con olor a rancio. Borrachos. Que acuden allí tras besar a su hija en la frente antes de meterla en la cama... No me jodas, Marco, no me jodas, por favor..."
"La naturaleza es un lugar despiadado, al que le traen sin cuidado las esperanzas y anhelos de los viajeros."
"McCandless se sentía lleno de ilusión por encontrarse ya camino del norte, pero también aliviado; aliviado por haber vuelto a sortear la amenaza inminente de establecer unos lazos de amistad demasiado estrechos, demasiado íntimos, con toda la complicada carga emocional que ello conlleva."
"Al fondo la recámara del licenciado Bruno Canizales, el hombre de su vida, que es al único que una mujer decente tiene derecho a matar sin remordimientos."
"Cómo te atreves a pedirme calma cuando has estado cogiendo con esta piruja, y tú reza, pinche puta arrabalera, porque vas a saber lo que es canela, y ella como en otra dimensión, mirándome, ¿qué se metería?, no creo que esa frialdad hay sido normal, parecía estatua la desgraciada."
"Renuncié a la iglesia y me convertí en ateo. Decidí que no podía seguir creyendo en un dios que había permitido que algo tan horrible le sucediera a un chico como Alex."
"El mar de noche es el pasado remoto, discernió, inescrutable pero móvil, lleno de portugueses capitaneados por Fernando de Magallanes dando la vuelta al día en ochenta mundos. El mar es un buen lugar para ser hombre y no morir en el intento."
"Fiel a Pietro Beretta, masculló, no somos más que una pinche raza de sentimentales."
"El comportamiento de un cadáver en el mar es imprevisible."
"Maldijo la vida, el amor y las chicas de pelo corto."
"Por consejo del doctor Parra, pasó unos días en Mazatlán donde conoció a una morena que tenía un ojo verde y otro miel, que también era zurda, pero esa es otra historia."
"-Creo que soy demasiado mayor para esto, Ross.
-Y yo que tengo las tetas demasiado caídas para hacer piruetas en una barra metálica. Aún así allí estoy cada noche, moviendo el culo frente a tipos tripones y con olor a rancio. Borrachos. Que acuden allí tras besar a su hija en la frente antes de meterla en la cama... No me jodas, Marco, no me jodas, por favor..."
No todo está perdido
"Las fuentes de información todavía están en la prensa tradicional. Internet te da más variedad de opiniones, pero si relamente quieres saber los hechos, qué es lo que está pasando en los sitios, las opciones siguen siendo las mismas."
Noam Chomsky en la entrevista de El País del 2 de marzo de 2009
martes, 3 de febrero de 2009
Obituario
en Efe
El diseñador alemán Hans Beck, inventor de los muñequitos de plástico Playmobil, falleció el 30 de enero a los 79 años de edad.
La empresa fabricante de los famosos 'clicks', Geobra-Brandstätter, ha comunicado la muerte de Beck, quien logró vender 2.200 millones de ejemplares desde que se inició su producción en serie a principios de los setenta.
El padre de Playmobil falleció tras una larga enfermedad en su casa a orillas del lago de Constanza, fronterizo entre Suiza, Alemania y Austria.
El diseñador industrial escribió "una importante página en la historia de la juguetería" con el desarrollo de unos versátiles muñecos de plástico que desde que salieron a la venta, en 1974, han llegado a las habitaciones infantiles de todo el mundo, destacó la empresa.
Nacido en 1929, en el estado alemán de Turingia, Beck se formó en la ciudad de Zirndorf, donde aprendió el oficio de carpintero y se especializó en la producción de juguetes, principalmente automóviles y aviones. Empezó a trabajar en la empresa Geobra en 1958, para concentrarse inicialmente en maquetas aviones, maquinaria y vehículos industriales.
Trece años después de iniciar su carrera, la empresa le destinó al departamento de juguetería, con el encargo de desarrollar una nueva gama de productos para niños, de automóviles a modelos humanos. Su primera figurita medía 7,5 centímetros, era fácilmente manejable por una mano infantil y movía brazos y piernas. De este diseño surgió la idea de convertir ese prototipo en una criatura dotada para adaptarse a cualquier situación y profesión, fueran piratas, indios o guardias de un fuerte confederado, a pesar de que la movilidad de sus articulaciones era escasa.
Aunque la idea inicial era que fuera un juguete para niños de hasta cuatro años, los clicks de Playmobil dejaron de ser un producto exclusivamente infantil, en el sentido literal de la palabra, para fascinar a coleccionistas adultos de todo el planeta.
sábado, 24 de enero de 2009
sábado, 17 de enero de 2009
viernes, 16 de enero de 2009
Hoy, la opinión sí es mía
La ministra de Exteriores de Israel, Tzipi Livni, probablemente declare mañana un alto el fuego y el fin de la operación militar sobre Gaza, Plomo Fundido. Para tomar la decisión, Livni ha necesitado, además de la mediación de EE UU, más de mil muertos, sólo 13 de ellos israelíes (tres civiles), 5.000 heridos, 90.000 desplazados internos en la Franja, el bombardeo de una escuela gestionada por la ONU que dejó 40 civiles palestinos muertos, el bombardeo de la sede de la UNRWA, la agencia de la ONU para los refugiados palestinos, donde en uno de sus almacenes se guardaba la poca ayuda humanitaria que Israel ha permitido que entre en Gaza, otro bombardeo más a un centro de prensa internacional y unos 800 cohetes Kassam y Katyuska que ha seguido lanzando Hamas.
Las cifras de Naciones Unidas señalan que el 40% de los muertos son mujeres y niños. Si al porcentaje se le suma el número de hombres muertos por fuego hebreo que nada tienen que ver con el movimiento islámico, terrorista y político de Hamas, hagan cuentas. La cifra es infame.
Es que Hamas ha roto la tregua, dicen. Hamas no ha roto ninguna tregua. Hamas declaró una tregua unilateral de seis meses con el fin de que Israel desbloqueara Gaza, que lleva casi dos años con los accesos cerrados, y permitiera el libre tránsito de palestinos en Palestina, la entrada de bienes básicos de consumo y la ayuda humanitaria. Israel no lo hizo. El periodo declarado de tregua expiró sin resultados y Hamas volvió a lanzar cohetes. Por lo tanto, los cohetes de Hamas no es la causa del conflicto actual en Gaza, lo es el bloqueo de esta zona, ¡pero que país del mundo se atrevería a obstaculizar la entrada de ayuda humanitaria de la ONU!
Pero es que Hamas lleva ocho años lanzando cohetes a Israel. Y el estado de Israel lleva ocupando territorio palestino desde hace 60. Y lleva otros tanto ignorando la resolución de la ONU 242 que le obliga a retroceder a la Línea Verde, las fronteras de 1967, ¡del 67! ¿Que se desmanteló Gaza? sí, pero sólo porque el gasto militar que suponía la seguridad de los pocos colonos que allí vivían era demasiado elevado, no compensaba y ahorrándoselo en la Franja podía invertirlo en Cisjordania, donde siguen habiendo asentamientos ilegales.
¿Que la ocupación se justifica por la legítima defensa del estado de Israel? Supongamos que sí, que los atentados de Hamas así lo requieren. Según el Derecho Internacional Humanitario, un estado ocupante debe hacerse cargo de los ocupados en el sentido de garantizar sus Derechos Humanos. Cisjordania y Gaza están trufadas de checkpoints militares que coartan el libre movimiento de los palestinos en su propio país, esos mismos checkpoints que se cierran y se abren al antojo castrense hebreo impidiendo que los menores acudan a sus escuelas con regularidad y, de ese modo, que no tengan acceso a la educación, impidiendo a trabajadores viajar a sus lugares de trabajo en las localidades aledañas o en el propio Jerusalén. Por no hablar de convoyes humanitarios y ambulancias, algunas con enfermos dentro, retenidas en los controles militares.
Pero es que Hamas es un grupo terrorista. Hamas tiene un brazo armado que, en efecto, practica un terrorismo cobarde y despreciable. Pero si ponemos en el lado de una balanza los muertos civiles fruto del lanzamiento de cohetes caseros y en el otro los que se cobra el ejército de Israel en cada incursión militar en Palestina, los muertos civiles palestinos son infinitamente muchísimo más numerosos. Si no, lean, investiguen y comparen hacia donde se decanta la balanza. Así que a mi modo, el estado, y con estado me refiero a la pérfida clase política, de Israel y su maquinaria militar son mucho más culpables de terrorismo que los enajenados, fanáticos y egoístas líderes de Hamas.
miércoles, 14 de enero de 2009
Citas (literarias) de enero
"Guerras en las que sólo un bando cuenta los muertos (mayormente civiles) mientras el otro contempla el espectáculo desde la pantalla del televisor."
"Periodistas que van y vuelven desbordados de imágenes y heridas."
"La primera baja en una guerra es la verdad."
"No le digas a mi madre que soy periodista... ¡Ella cree que soy pianista en un burdel!"
"El día en que lo iban a matar, Santiago Nasar se levantó a las 5.30 de la mañana para esperar el buque en que llegaba el obispo."
"- No me chingues, Teo.
- Mis hijas."
"Bebía como un profesional: solo, despacio y en silencio."
"¿En virtud de qué cálculos inhumanos el ejército de Israel, utilizando 50 tanques, 250 lanzamientos de misiles al día, y docenas de incursiones de los F - 16, asedia durante más de una semana el campo de refugiados de Yenin, una zona de un kilómetro cuadrado de chozas que albergan a 15.000 refugiados y unas pocas docenas de hombres armados con rifles automáticos y sin ninguna defensa en absoluto, sin líderes, sin misiles, sin tanques, sin nada, y califican dicho asedio de respuesta a la violencia terrorista y a la amenaza a la supervivencia de Israel?"
"En 1948 los palestinos perdieron el 78% de Palestina. En 1967 perdieron el 22% restante. Las dos veces a manos de Israel. Ahora la comunidad internacional debe asignar a Israel la obligación de aceptar el principio de una partición verdadera -y no ficticia-, y de aceptar el principio de limitar las insostenibles reclamaciones extraterritoriales israelíes, esas absurdas pretensiones basadas en la Biblia."
"Periodistas que van y vuelven desbordados de imágenes y heridas."
"La primera baja en una guerra es la verdad."
"No le digas a mi madre que soy periodista... ¡Ella cree que soy pianista en un burdel!"
"El día en que lo iban a matar, Santiago Nasar se levantó a las 5.30 de la mañana para esperar el buque en que llegaba el obispo."
"- No me chingues, Teo.
- Mis hijas."
"Bebía como un profesional: solo, despacio y en silencio."
"¿En virtud de qué cálculos inhumanos el ejército de Israel, utilizando 50 tanques, 250 lanzamientos de misiles al día, y docenas de incursiones de los F - 16, asedia durante más de una semana el campo de refugiados de Yenin, una zona de un kilómetro cuadrado de chozas que albergan a 15.000 refugiados y unas pocas docenas de hombres armados con rifles automáticos y sin ninguna defensa en absoluto, sin líderes, sin misiles, sin tanques, sin nada, y califican dicho asedio de respuesta a la violencia terrorista y a la amenaza a la supervivencia de Israel?"
"En 1948 los palestinos perdieron el 78% de Palestina. En 1967 perdieron el 22% restante. Las dos veces a manos de Israel. Ahora la comunidad internacional debe asignar a Israel la obligación de aceptar el principio de una partición verdadera -y no ficticia-, y de aceptar el principio de limitar las insostenibles reclamaciones extraterritoriales israelíes, esas absurdas pretensiones basadas en la Biblia."
sábado, 10 de enero de 2009
Un insulto para los israelíes
Sami Naïr para El PaísEl Gobierno israelí practica el cinismo político, intentando convertir al pueblo palestino en el chivo expiatorio de sus problemas políticos internos. Ya que esta guerra emprendida de modo tan desproporcionado contra el pueblo palestino obedece a sórdidos motivos electorales, en la base de los cuales está la idea de que el partido político que mate a más palestinos ganará las próximas elecciones en Israel. Esto es un insulto para los israelíes por parte de sus cínicos dirigentes. ¿Se quiere hacer creer que el pueblo israelí está ávido de muerte, él que ha escapado a la muerte? ¿Se quiere confirmar la idea de que estaría sediento de sangre palestina? El método consiste luego en hacer pagar colectivamente a los civiles palestinos los actos de un partido político concreto, no menos irresponsable, como es en este caso Hamás. El principio de la responsabilidad colectiva está prohibido por el derecho de la guerra. Con la liquidación de los Acuerdos de Oslo y la continuación de los "asesinatos selectivos" de los dirigentes de Hamás, ¿cabía esperar que los islamistas se quedasen de brazos cruzados? (...)
(...) La intención, por último, de hacer creer que actuando de esta manera el Estado israelí combate el integrismo. Qué justificación tan lamentable y pobre. ¿Por qué este régimen israelí, que ha organizado la democracia dentro de sus fronteras, salvo, todo hay que decirlo, para los árabes israelíes que son tratados como ciudadanos de segunda, rechaza esta misma democracia cuando es practicada por los palestinos? Fue el pueblo palestino en su mayoría el que eligió democráticamente bajo supervisión internacional a Hamás. Y estas elecciones, ¿no eran una de las exigencias de la Hoja de Ruta apoyadas por las potencias internacionales, entre ellas Europa? (...)
(...)El enviado especial de la ONU para los derechos humanos en Palestina, Richard Falk, ha declarado que lo que está haciendo Israel al millón y medio de palestinos de Gaza es "un crimen contra la humanidad". Ha dicho que el castigo colectivo infligido a este pueblo es una flagrante violación del artículo 33 de la cuarta Convención de Ginebra. Ha pedido que se constituya urgentemente una corte criminal internacional para averiguar y determinar las responsabilidades de los dirigentes civiles y militares israelíes, y juzgarlos.
Richard Falk es judío, judío americano. Para nosotros Richard Falk representa el honor de los judíos porque defiende, ante lo intolerable, a la humanidad en su conjunto.
Fotografía: AP
viernes, 9 de enero de 2009
jueves, 8 de enero de 2009
Están locos estos judíos
Vaya por delante que no soy un experto en el conflicto entre Israel y Palestina. Y si me apuran, ¿quién puede serlo a estas alturas? (Carlos Mendo no me vale). Como les digo no soy erudito en la materia y tampoco lo pretendo; pero aún así les hablaré del tema. Creo que tengo aval para ello, trabajo en una ONG encargándome de la comunicación de nuestros proyectos humanitarios allí (los que nos deja llevar a cabo el Tsahal, claro), así pues engullo informes y noticias del tema por un tubo, tengo buenos amigos judíos y otros tantos musulmanes, he estado un par de veces trabajando cámara en mano en la zona y hace unos años casi me dan matarile en Nablús, mientras intentaba conciliar el sueño en un hospital de la Media Luna Roja ubicado en medio de un fuego cruzado entre milicianos palestinos y tanques hebreos. No se imaginan lo que puede llegar a temblar una pared, o sí.
Así que creo que tengo derecho a opinar del tema. Además la opinión es escueta y ni siquiera es mía. Es de una vieja amiga de la que alguna vez ya les hablé aquí. Tomábamos un par de cervezas acompañando un hummus con setas delicioso en un pequeño establecimiento tras el ayuntamiento de Jerusalén. El camarero era un judío alto, de ojos azules y pelo castaño, corto y algo ondulado. Me recordó a Paul Newman. O sea, era un tipo guapo de verdad, como los de antes. De verdad.
- Son guapos estos tipos, le dije. Al menos de eso no puedes quejarte, añadí medio bromeando.
Bebió un sorbo de su cerveza. Me miró, torció el gesto y dijo. Son guapísimos; sí, pero están locos de remate. Mira, Ivan, añadió, esta gente siempre está en lucha contra algo. Me da la impresión de que necesitan un rival delante para existir y para que esa existencia tenga sentido. Ahora son los palestinos los que están en su punto de mira. ¿Pero si no hubiera palestinos, sabes lo que creo yo que pasaría?.
Dejó caer la rebanada de pan que sujetaba con su índice y pulgar derecho con desdén en la mesa, sacudió las migas de sus dedos y bebió otro sorbo de cerveza sin dejar de mirarme. Pues que estos cabrones se estarían dando candela y de la buena entre ellos. Los judíos de ascendencia europea no pueden ver a los de ascendencia árabe, que los hay, y los tienen confinados en barrios de tercera y relegados a trabajos infames, como la vigilancia en los checkpoints. Y qué decir de los ultraortodoxos y anticuados de Mea Sharim, para éstos cualquier tipo de progreso es perjudicial para la religión, huyen de lo moderno y del avance. En definitiva, que no pueden ver a ningún judío sin levita hasta los tobillos, y mucho menos tan aficionados al sexo y a la cocaína como los jóvenes de Israel. Luego están los judíos etiopes, esos negros esbeltos y hermosos que puedes ver cerca de las murallas. A esos sí que no los quieren ver en ninguna parte. Hay mucho racismo entre ellos, tanto que no sé qué pasaría si no tuvieran el objetivo militar común de los palestinos.
Como les decía esta opinión ni siquiera es mía, es de una persona que estuvo algunos años trabajando en la zona en una ONG de ámbito sanitario. Lo único que yo digo es lo que diría el propio Obelix: "están locos estos judíos".
miércoles, 31 de diciembre de 2008
La soledad de Gaza por Luz Gómez García para El País
Es algo largo; pero tremendamente lúcido.
Cuando para acceder a Gaza por el paso de Erez, el visitante autorizado se ve obligado a introducirse en las diabólicas máquinas israelíes inquisidoras del cuerpo humano, unas máquinas no vistas antes en ningún otro sitio, que le zarandean y escudriñan sus entrañas, comprende que se dispone a entrar en uno de los lugares más solitarios del planeta. Atravesados puertas y corredores, un inquietante kilómetro, largo, a pie, de tierra de nadie, de cascotes y escombros, hace que el extranjero mude la impresión de la artificiosa frontera física en la certeza psicológica de hallarse ante un nuevo capítulo, uno de los más insólitos, de las aberraciones de la historia reciente.
Un muro de hormigón armado, de nueve metros de alto, separa la franja de Gaza de Israel. Es un muro hermano del de Cisjordania, aunque primogénito, pero que no ha tenido la misma repercusión jurídica y mediática. Un muro que encierra la mayor densidad de población por kilómetro cuadrado del mundo. Gaza, que ha sido descrita en ocasiones como una gran prisión al aire libre, está condenada a la soledad de todas las prisiones.
Esta dramática realidad responde a una deliberada y planificada política israelí. Nada es casual en Gaza. Detrás de lo que ven los ojos hay una firme voluntad israelí de acoso militar, institucional y jurídico. ¿Qué fue antes: Hamás o la gallina? La gallina. Veamos por qué.
En octubre de 2004, el Parlamento de Israel aprobó "el plan de desconexión de Gaza", que en agosto del año siguiente llevó a cabo unilateralmente. Pretendía poner fin a un problema demográfico insoslayable para la empresa israelí de colonización del territorio: la imposibilidad militar y económica de sostener a una población de 9.000 colonos en un enclave con un millón y medio de palestinos. Faltaban todavía varios meses para el triunfo de Hamás en las elecciones legislativas palestinas de enero de 2006, pero el pronóstico era meridiano y allanaba el camino a la estigmatización colectiva. Cuando en junio de 2007 los islamistas dieron un golpe de mano en Gaza y truncaron el Gobierno de ficticia unidad nacional de la Autoridad Nacional Palestina, la comunidad internacional se aprestó a endurecer su actitud hacia Hamás como organización terrorista. Poco importa que su triunfo en las urnas hubiera contado con la escrupulosa supervisión de observadores internacionales, incluidos algunos diputados españoles. La condena hallaba refrendo y con ella se consumaba la desconexión. Gaza quedaba aislada del mundo: del Israel ocupante, de la madre Palestina y del socorro y la benevolencia internacionales.
El paso siguiente por parte de Israel fue la declaración de Gaza como "entidad hostil" el 19 de septiembre de 2007, que le ha servido para desentenderse internacionalmente de las obligaciones que, como potencia ocupante, tiene. La población sufre con ello la paradoja jurídica de estar a la vez bajo ocupación y bajo bloqueo. Las operaciones militares israelíes, que el Gobierno de Israel tan pronto llama de castigo como ofensivas, se han sucedido desde entonces, trufadas de treguas que en absoluto han aliviado el imparable deterioro de la situación de la población. El bloqueo al tránsito de personas y bienes de primera necesidad por tierra, mar y aire, castiga en primera instancia al 62% de la población, que depende directamente del reparto de alimentos y de los servicios básicos a cargo de la UNRWA, la Agencia de Naciones Unidas para los Refugiados palestinos. La Organización Internacional del Trabajo, en su memoria de 2007, habla de una "economía de estado de sitio", y en la de 2008 constata que el aislamiento casi total de Gaza la ha llevado al borde de la crisis humanitaria. El resultado es lo que Issam Younis, de Al Mezan Center for Human Rights, denomina la "subdesarrollización de Gaza": descalabro de los índices de empleo y del PIB, descomposición del sector público, desaparición de la economía productiva, regresión en los derechos de los trabajadores, debilitamiento institucional y deterioro del tejido social. La mera supervivencia se impone a otras prioridades individuales y colectivas a costa de logros históricos de la sociedad palestina, como el pluralismo, la participación de las mujeres en la vida pública, la vitalidad de la cultura de base o los elevados índices de educación universitaria.
A Hamás le dieron su triunfo electoral la parálisis política y el derrumbe económico que culminaron en la Segunda Intifada (2000-2005). Pero sus réditos en Gaza los alimenta a diario la política israelí, con la aquiescencia de Estados Unidos y la estolidez de la Unión Europea, involucrada en inmensas inversiones económicas en los Territorios Ocupados pero sin compromiso político equiparable. Este múltiple concurso ha convertido a Hamás en el protagonista de la historia actual de Palestina. Y lo ha hecho hasta el punto de que la principal crítica de algunos líderes históricos de la OLP a su triunfo haya sido su afán por reescribir la historia de la resistencia palestina, como si ésta hubiera empezado en 1987, cuando coincidiendo con la Primera Intifada se fundó Hamás. Porque los partidos y actores no islamistas minimizan la importancia de la religiosización del espacio público, mientras crece su temor a que, una vez más, los hechos consumados adquieran naturaleza jurídica y Gaza se vea amputada del devenir de los Territorios Ocupados, que en el discurso israelí han quedado reducidos a la demediada Cisjordania.
La interiorización del aislamiento y la rutinización del bloqueo no hacen sino asentar la frustración entre los gazauíes. El clientelismo, conocido popularmente en Palestina como "cultura de la jaima", se alimenta de este ambiente falto de expectativas y experiencias nuevas. Las iniciativas ciudadanas peligran (son modélicos los Comités de Salud Mental, pioneros en el tratamiento de la violencia de género y que han desarrollado una categoría propia de empoderamiento civil) y flaquea la actuación de las ONG y las agencias de ayuda humanitaria, que se sienten impelidas a tomar partido entre los actores políticos, con el consiguiente deterioro de su actividad y de la imagen general de la cooperación.
Pese a todo, la sociedad de Gaza ha desarrollado fórmulas de relación con el exterior, procederes abiertos y descentralizados que se sirven de las redes de intercambio que propicia la globalización tecnológica. Sorprende en Gaza la vitalista actividad de organizaciones independientes en materia de derechos humanos, salud o cultura, con modélicos sistemas de toma de decisiones colegiada, elaboración de un discurso crítico y autocrítico, financiación y sustentos locales y colaboración en red con otros centros palestinos e internacionales. Estos gazauíes, una mayoría, insisten en la importancia simbólica y psicológica de romper el aislamiento, en el valor de los gestos e intercambios que desde Europa abren una grieta en el cerco. Son iniciativas que no deben morir, porque garantizan, entre otras cosas, un futuro lejos de Hamás, si es esto lo que Europa desea.
Gaza materializa el proyecto israelí para Palestina: dividir y fragmentar el territorio, dividir y fragmentar a su población, y crear nuevos guetos identitarios que propicien la disolución de la unidad histórica, social, cultural y política de Palestina. La estrategia es vieja y conocida, pues proviene de la Nakba misma. Según el historiador israelí Amnon Raz-Krakotzkin, dos son sus armas principales: negar toda responsabilidad histórica e inculpar a las víctimas de su suerte.
Luz Gómez García es profesora de Estudios Árabes e Islámicos de la Universidad Autónoma de Madrid.
Cuando para acceder a Gaza por el paso de Erez, el visitante autorizado se ve obligado a introducirse en las diabólicas máquinas israelíes inquisidoras del cuerpo humano, unas máquinas no vistas antes en ningún otro sitio, que le zarandean y escudriñan sus entrañas, comprende que se dispone a entrar en uno de los lugares más solitarios del planeta. Atravesados puertas y corredores, un inquietante kilómetro, largo, a pie, de tierra de nadie, de cascotes y escombros, hace que el extranjero mude la impresión de la artificiosa frontera física en la certeza psicológica de hallarse ante un nuevo capítulo, uno de los más insólitos, de las aberraciones de la historia reciente.
Un muro de hormigón armado, de nueve metros de alto, separa la franja de Gaza de Israel. Es un muro hermano del de Cisjordania, aunque primogénito, pero que no ha tenido la misma repercusión jurídica y mediática. Un muro que encierra la mayor densidad de población por kilómetro cuadrado del mundo. Gaza, que ha sido descrita en ocasiones como una gran prisión al aire libre, está condenada a la soledad de todas las prisiones.
Esta dramática realidad responde a una deliberada y planificada política israelí. Nada es casual en Gaza. Detrás de lo que ven los ojos hay una firme voluntad israelí de acoso militar, institucional y jurídico. ¿Qué fue antes: Hamás o la gallina? La gallina. Veamos por qué.
En octubre de 2004, el Parlamento de Israel aprobó "el plan de desconexión de Gaza", que en agosto del año siguiente llevó a cabo unilateralmente. Pretendía poner fin a un problema demográfico insoslayable para la empresa israelí de colonización del territorio: la imposibilidad militar y económica de sostener a una población de 9.000 colonos en un enclave con un millón y medio de palestinos. Faltaban todavía varios meses para el triunfo de Hamás en las elecciones legislativas palestinas de enero de 2006, pero el pronóstico era meridiano y allanaba el camino a la estigmatización colectiva. Cuando en junio de 2007 los islamistas dieron un golpe de mano en Gaza y truncaron el Gobierno de ficticia unidad nacional de la Autoridad Nacional Palestina, la comunidad internacional se aprestó a endurecer su actitud hacia Hamás como organización terrorista. Poco importa que su triunfo en las urnas hubiera contado con la escrupulosa supervisión de observadores internacionales, incluidos algunos diputados españoles. La condena hallaba refrendo y con ella se consumaba la desconexión. Gaza quedaba aislada del mundo: del Israel ocupante, de la madre Palestina y del socorro y la benevolencia internacionales.
El paso siguiente por parte de Israel fue la declaración de Gaza como "entidad hostil" el 19 de septiembre de 2007, que le ha servido para desentenderse internacionalmente de las obligaciones que, como potencia ocupante, tiene. La población sufre con ello la paradoja jurídica de estar a la vez bajo ocupación y bajo bloqueo. Las operaciones militares israelíes, que el Gobierno de Israel tan pronto llama de castigo como ofensivas, se han sucedido desde entonces, trufadas de treguas que en absoluto han aliviado el imparable deterioro de la situación de la población. El bloqueo al tránsito de personas y bienes de primera necesidad por tierra, mar y aire, castiga en primera instancia al 62% de la población, que depende directamente del reparto de alimentos y de los servicios básicos a cargo de la UNRWA, la Agencia de Naciones Unidas para los Refugiados palestinos. La Organización Internacional del Trabajo, en su memoria de 2007, habla de una "economía de estado de sitio", y en la de 2008 constata que el aislamiento casi total de Gaza la ha llevado al borde de la crisis humanitaria. El resultado es lo que Issam Younis, de Al Mezan Center for Human Rights, denomina la "subdesarrollización de Gaza": descalabro de los índices de empleo y del PIB, descomposición del sector público, desaparición de la economía productiva, regresión en los derechos de los trabajadores, debilitamiento institucional y deterioro del tejido social. La mera supervivencia se impone a otras prioridades individuales y colectivas a costa de logros históricos de la sociedad palestina, como el pluralismo, la participación de las mujeres en la vida pública, la vitalidad de la cultura de base o los elevados índices de educación universitaria.
A Hamás le dieron su triunfo electoral la parálisis política y el derrumbe económico que culminaron en la Segunda Intifada (2000-2005). Pero sus réditos en Gaza los alimenta a diario la política israelí, con la aquiescencia de Estados Unidos y la estolidez de la Unión Europea, involucrada en inmensas inversiones económicas en los Territorios Ocupados pero sin compromiso político equiparable. Este múltiple concurso ha convertido a Hamás en el protagonista de la historia actual de Palestina. Y lo ha hecho hasta el punto de que la principal crítica de algunos líderes históricos de la OLP a su triunfo haya sido su afán por reescribir la historia de la resistencia palestina, como si ésta hubiera empezado en 1987, cuando coincidiendo con la Primera Intifada se fundó Hamás. Porque los partidos y actores no islamistas minimizan la importancia de la religiosización del espacio público, mientras crece su temor a que, una vez más, los hechos consumados adquieran naturaleza jurídica y Gaza se vea amputada del devenir de los Territorios Ocupados, que en el discurso israelí han quedado reducidos a la demediada Cisjordania.
La interiorización del aislamiento y la rutinización del bloqueo no hacen sino asentar la frustración entre los gazauíes. El clientelismo, conocido popularmente en Palestina como "cultura de la jaima", se alimenta de este ambiente falto de expectativas y experiencias nuevas. Las iniciativas ciudadanas peligran (son modélicos los Comités de Salud Mental, pioneros en el tratamiento de la violencia de género y que han desarrollado una categoría propia de empoderamiento civil) y flaquea la actuación de las ONG y las agencias de ayuda humanitaria, que se sienten impelidas a tomar partido entre los actores políticos, con el consiguiente deterioro de su actividad y de la imagen general de la cooperación.
Pese a todo, la sociedad de Gaza ha desarrollado fórmulas de relación con el exterior, procederes abiertos y descentralizados que se sirven de las redes de intercambio que propicia la globalización tecnológica. Sorprende en Gaza la vitalista actividad de organizaciones independientes en materia de derechos humanos, salud o cultura, con modélicos sistemas de toma de decisiones colegiada, elaboración de un discurso crítico y autocrítico, financiación y sustentos locales y colaboración en red con otros centros palestinos e internacionales. Estos gazauíes, una mayoría, insisten en la importancia simbólica y psicológica de romper el aislamiento, en el valor de los gestos e intercambios que desde Europa abren una grieta en el cerco. Son iniciativas que no deben morir, porque garantizan, entre otras cosas, un futuro lejos de Hamás, si es esto lo que Europa desea.
Gaza materializa el proyecto israelí para Palestina: dividir y fragmentar el territorio, dividir y fragmentar a su población, y crear nuevos guetos identitarios que propicien la disolución de la unidad histórica, social, cultural y política de Palestina. La estrategia es vieja y conocida, pues proviene de la Nakba misma. Según el historiador israelí Amnon Raz-Krakotzkin, dos son sus armas principales: negar toda responsabilidad histórica e inculpar a las víctimas de su suerte.
Luz Gómez García es profesora de Estudios Árabes e Islámicos de la Universidad Autónoma de Madrid.
martes, 30 de diciembre de 2008
martes, 23 de diciembre de 2008
Tómenlo como una felicitación de estas fiestas; pero que no sirva de precedente...
El proyecto de llama Playing for chance y el responsable Mark Johnson. Johnson y sus técnicos han recorrido el planeta con un equipo móvil buscando músicos callejeros. ¿El resultado? Grandes clásicos versionados por artistas desconocidos de California, Italia, Sudáfrica, etc. ¿La peculiaridad? El montaje de las canciones. Unen fragmentos de cada pieza interpretados por diferentes artistas de modo que resulta una sola canción cantada a distintas voces, con ritmos que nada tienen que ver e instrumentos dispares. Una auténtica joya. Si no lo creen, disfruten del Stand by me de Ben E. King que les dejo ahí arriba.
Cambios
Acabo de ponerle punto y final (algo obligado, pa' que les digo que no, si sí) a los dos mejores años de mi corta, cortísima, carrera profesional. Ha sido en prensa y de algún modo quisiera dejar constancia aquí de ello. Aunque sea a modo de resumen telegráfico de esos poco más de 24 meses dándole a la tecla. Ahí va:
Los héroes del Francisco y Catalina. Trabajar algún que otro ministerio en Madrid. Continuar aprendiendo a no dejar flecos en la edición... gracias que teníamos (tienen) a Lladó. Más y más aprendizaje de hacer periodismo. Mis rubias o los Ángeles (de Papito). Viena. Jane Goodall. Reportajes a doble y con fotografías de niños soldado en Sierra Leona o de hambrientos en Burkina Faso. Olga (mi amiga Olgui) o la mejor agente laboral que hubo jamás. Domingos de resaca... gracias Agencia Efe!. Esquivel. Cayuquismo, muertas y el niño helado... qué alegría de sección. ONG. Inmersión (profesional, ojo, y muy satisfactoria) en Proyecto Hombre. La eterna responsabilidad (también satisfactoria, a la larga) de abrir hoy sí y mañana también el diario. Irene Khan. Sobreponerse al contagioso hastío. Unos curran y otros se llevan las palmaditas, pero esos unos siguen currando, porque sí, porque toca, coño. Menos páginas, más tiempo y más temas que nunca salen; pero la tecla sigue. Mayor Zaragoza. La realidad llama a la puerta: siguen reduciéndose páginas, se acaban los viajes a Madrid y algunos escritos (gracias a dios) de algún colaborador. Hola, soy rumano. Vicente Ferrer. Tensión, angustia, un cheque y un adiós. Drama para algunos, cambios y nuevos retos para otros. Un gran recuerdo, ganas de repetir y la nueva maratón de Intermón Oxfam, para mí. Muchachos, fue un gusto.
domingo, 21 de diciembre de 2008
"Siempre es domingo" por Francisco Casavella
Me gustaría escribir unas líneas en alabanza del domingo por la noche, de su carga metafísica, de la trágica alegría de su sinsentido. Porque lo digo alto y claro: nada hay más tonto y más sublime que perderse un domingo por la noche.
Lo que en verdad importa es que el pasado no fue nada, ni probablemente lo será el futuro; así que llega el domingo por la noche, y con él la tristeza de recuperar la sensatez, el timón de los asuntos con los que fingimos ser algo en la sociedad, la vida corriente, insípida para algunos, llena de plenitud para los menos. Sea lo que fuere lo que haya de llegar, el caso es que llega. Y nadie, ni el Tiempo, se estanca para siempre el domingo por la noche. O no.
Los domingos por la noche son la salida mansa de los cines, los restaurantes vacíos con camareros bostezando, engatusados con el aire. Y los resultados de fútbol y las caras marcadas de fatiga en terrazas que cierran. Y son también la música que no pudimos escuchar, la chica que no conoceremos y el deber de cumplir una nueva semana con un crédito mejor que los buenos propósitos rotos y una resaca de premio seguro. Algo nos susurran los domingos por la noche y lo hacen de forma severa: a lo mejor es un consejo infalible, o sólo la seducción dialéctica de nuestro Yago interior empujándonos a hacer el cafre por última vez. Lo cierto es que ahí está el domingo por la noche y hemos de tomar una decisión.
He visto las peleas de borrachos más desagradables un domingo por la noche, las escenas más tristes en avenidas despobladas, borrachos meando en los árboles y sirenas ululando hasta perderse en el confín de la ciudad. Pero también, y eso es lo importante, algún domingo por la noche me he enrolado en la tripulación de un bar que se convertía en la nave de los locos y decidía que la flor de la noche, de la vida, es para quien la merece. Ese domingo era, fue, siempre. Siempre. Cualquier noche.
Hay cosas que no tienen solución en esta vida. Una es la distinta manera en que nos obliga a amarla. Otra es que siempre llega el lunes. Otra es que nunca dejará de haber gente que decida que siempre es domingo, mientras las amigas y los compañeros de antaño hacen cuentas y planean majaderías pensando que sirven de algo. Para los campeones del domingo, siempre es demasiado pronto.
¿Y qué tiene que ver todo esto con nada? Que un domingo por la noche, en dos, fue cuando conocí a Eddy Collins y a Txiqui Navarro. Que Dios les guarde muchos domingos más.
www.lacanallacondal.com
Lo que en verdad importa es que el pasado no fue nada, ni probablemente lo será el futuro; así que llega el domingo por la noche, y con él la tristeza de recuperar la sensatez, el timón de los asuntos con los que fingimos ser algo en la sociedad, la vida corriente, insípida para algunos, llena de plenitud para los menos. Sea lo que fuere lo que haya de llegar, el caso es que llega. Y nadie, ni el Tiempo, se estanca para siempre el domingo por la noche. O no.
Los domingos por la noche son la salida mansa de los cines, los restaurantes vacíos con camareros bostezando, engatusados con el aire. Y los resultados de fútbol y las caras marcadas de fatiga en terrazas que cierran. Y son también la música que no pudimos escuchar, la chica que no conoceremos y el deber de cumplir una nueva semana con un crédito mejor que los buenos propósitos rotos y una resaca de premio seguro. Algo nos susurran los domingos por la noche y lo hacen de forma severa: a lo mejor es un consejo infalible, o sólo la seducción dialéctica de nuestro Yago interior empujándonos a hacer el cafre por última vez. Lo cierto es que ahí está el domingo por la noche y hemos de tomar una decisión.
He visto las peleas de borrachos más desagradables un domingo por la noche, las escenas más tristes en avenidas despobladas, borrachos meando en los árboles y sirenas ululando hasta perderse en el confín de la ciudad. Pero también, y eso es lo importante, algún domingo por la noche me he enrolado en la tripulación de un bar que se convertía en la nave de los locos y decidía que la flor de la noche, de la vida, es para quien la merece. Ese domingo era, fue, siempre. Siempre. Cualquier noche.
Hay cosas que no tienen solución en esta vida. Una es la distinta manera en que nos obliga a amarla. Otra es que siempre llega el lunes. Otra es que nunca dejará de haber gente que decida que siempre es domingo, mientras las amigas y los compañeros de antaño hacen cuentas y planean majaderías pensando que sirven de algo. Para los campeones del domingo, siempre es demasiado pronto.
¿Y qué tiene que ver todo esto con nada? Que un domingo por la noche, en dos, fue cuando conocí a Eddy Collins y a Txiqui Navarro. Que Dios les guarde muchos domingos más.
www.lacanallacondal.com
lunes, 15 de diciembre de 2008
Hero of the day
Dos de los peores insultos existentes en la cultura árabe son que te llamen perro y que te golpeen con un zapato, recuerden cuando las tropas de EE UU derrocaron aquella estatua de Sadam Hussein tras tomar Bagdad. Ayer a Bush le pagaron con la misma moneda en su visita a la capital iraquí. "Aquí tienes tu beso de despedida, perro", le espetó este camarógrafo. Luego, indignado, le lanzó al ranchero de Texas sus dos zapatos. The hero of the day.
viernes, 12 de diciembre de 2008
¿60 años de Derechos Humanos?
ARTÍCULO 1
Promesa de 1948: Todos los seres humanos nacen libres e iguales en dignidad y derechos.
Realidad de 2008:En el primer semestre de 2007, casi 250 mujeres perdieron la vida a manos de esposos o familiares violentos en Egipto, y un promedio de 2 mujeres fueron violadas cada hora en ese país.
Realidad de 2008:En el primer semestre de 2007, casi 250 mujeres perdieron la vida a manos de esposos o familiares violentos en Egipto, y un promedio de 2 mujeres fueron violadas cada hora en ese país.
ARTÍCULO 3
Promesa de 1948: Todo individuo tiene derecho a la vida, a la libertad y a la seguridad de su persona.
Realidad de 2008:Se tiene constancia de que 1.252 personas fueron ejecutadas por sus respectivos Estados en 2007 en 24 países; sin embargo, 104 países votaron a favor de la suspensión mundial de la pena de muerte.
ARTÍCULO 5
Promesa de 1948: Nadie será sometido a torturas ni a penas o tratos crueles, inhumanos o degradantes.
Realidad de 2008: Amnistía Internacional documentó casos de tortura y otros tratos crueles, inhumanos o degradantes en más de 81 países en 2007.
ARTÍCULO 7
Promesa de 1948: Todos son iguales ante la ley y tienen, sin distinción, derecho a igual protección de la ley.
Realidad de 2008: El Informe 2008 de Amnistía Internacional pone de relieve que al menos 23 países disponen de leyes que discriminan a las mujeres, al menos 15 con leyes que discriminan a las personas migrantes y al menos 14 con leyes que discriminan a minorías.
ARTÍCULO 9
Promesa de 1948:Nadie podrá ser arbitrariamente detenido, preso ni desterrado.
Realidad de 2008:Al terminar el año 2007 había más de 600 personas detenidas sin cargos ni, juicio ni revisión judicial de su detención en la base aérea estadounidense de Bagram, Afganistán, y 25.000 estaban bajo custodia de la Fuerza Multinacional en Irak.
ARTÍCULO 10
Promesa de 1948: Toda persona acusada de un delito tiene derecho, en condiciones de plena igualdad, a ser oída públicamente y con justicia por un tribunal independiente e imparcial.
Realidad de 2008: En Informe 2008 de Amnistía Internacional daba cuenta de que en 54 países se celebraban juicios sin garantías.
ARTÍCULO 11
Promesa de 1948: Toda persona tiene derecho a que se presuma su inocencia mientras no se pruebe su culpabilidad.
Realidad de 2008: Las cifras de Amnistía Internacional indican que unas 800 personas han estado recluidas en la bahía de Guantánamo desde que este centro de detención se abrió en enero de 2002, y unas 270 continúan recluidas en él en 2008 sin cargos ni el debido proceso legal.
ARTÍCULO 13
Promesa de 1948: Toda persona tiene derecho a circular libremente y a elegir su residencia en el territorio de un Estado.
Realidad de 2008:En 2007 había más de 550 puestos de control y bloqueos militares israelíes que restringían o impedían la circulación de palestinos entre ciudades y aldeas de Cisjordania.
ARTÍCULO 18
Promesa de 1948: Toda persona tiene derecho a la libertad de pensamiento, de conciencia y de religión.
Realidad de 2008: Amnistía Internacional ha documentado 45 países donde se detiene a presos y presas de conciencia.
ARTÍCULO 19
Promesa de 1948: Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión, y a investigar y recibir informaciones y opiniones y a difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión.
Realidad de 2008: En 77 países se restringía la libertad de expresión y de prensa de acuerdo con el Informe 2008 de Amnistía Internacional.
ARTÍCULO 20
Promesa de 1948: Toda persona tiene derecho a la libertad de reunión y de asociación pacíficas.
Realidad de 2008:Se cree que miles de personas fueron detenidas durante la represión de las protestas en Myanmar en 2007; Amnistía Internacional calcula que unas 700 permanecen recluidas.
Promesa de 1948: Toda persona tiene derecho a la libertad de reunión y de asociación pacíficas.
Realidad de 2008:Se cree que miles de personas fueron detenidas durante la represión de las protestas en Myanmar en 2007; Amnistía Internacional calcula que unas 700 permanecen recluidas.
ARTÍCULO 23
Promesa de 1948: Toda persona tiene derecho al trabajo, a la libre elección de su trabajo, a igual salario por trabajo igual y a fundar sindicatos y sindicarse.
Realidad de 2008:Al menos 39 sindicalistas fueron víctimas de homicidio en Colombia en 2007, y 22 han muerto en los primeros 4 meses de este año.
ARTÍCULO 25
Todas las cifras se han tomado del Informe 2008 de Amnistía Internacional.
Promesa de 1948: Toda persona tiene derecho al trabajo, a la libre elección de su trabajo, a igual salario por trabajo igual y a fundar sindicatos y sindicarse.
Realidad de 2008:Al menos 39 sindicalistas fueron víctimas de homicidio en Colombia en 2007, y 22 han muerto en los primeros 4 meses de este año.
ARTÍCULO 25
Promesa de 1948: Toda persona tiene derecho a un nivel de vida adecuado que le asegure la salud y el bienestar, y en especial la maternidad y la infancia.
Realidad de 2008:El 14% de la población de Malawi vivía con el VIH/sida en 2007, sólo el 3% de esas personas tenían acceso a medicamentos antirretrovirales gratuitos, y había 1 millón de niños y niñas huérfanos como consecuencia de muertes relacionadas con el VIH/sida.
Realidad de 2008:El 14% de la población de Malawi vivía con el VIH/sida en 2007, sólo el 3% de esas personas tenían acceso a medicamentos antirretrovirales gratuitos, y había 1 millón de niños y niñas huérfanos como consecuencia de muertes relacionadas con el VIH/sida.
Todas las cifras se han tomado del Informe 2008 de Amnistía Internacional.
domingo, 19 de octubre de 2008
Citas (literarias) de octubre
La falda subida hasta la cintura, abriendo despacio las piernas con una deliberada mezcla de sumisión e impúdico desafío, mientras él, impecablemente vestido todavía, se arrodillaba ante ella y acercaba la boca, entumecida por el frío de la noche, a la oscura convergencia de aquellos muslos largos y perfectos, en cuyo centro latía cálida, suavísima, deliciosamente húmeda al contacto de sus labios y su lengua, la carne espléndida de la mujer a la que amaba.
Toda la sociedad se asienta sobre estos cuatro pilares, pensó, la ignorancia, la desidia, la injusticia y la insensatez.
Su brillante pelo cobrizo tenía la suavidad del de Lolita, y los rasgos de su delicado rostro lechoso, con labios rosados y pestañas casi platinadas no tenían aire de zorro como los de sus semejantes, la cofradía de las pelirrojas intrarraciales.
Nikon era su único remordimiento.
Dibujé entonces el interior de la serpiente boa a fin de que las personas grandes pudiesen comprender. Siempre necesitan explicaciones.
Por eso sabe, como yo, que cuando el desastre devuelve al hombre al caos del que procede, todo ese civilizado barniz salta en pedazos, y otra vez es lo que era, o lo que siempre ha sido: un riguroso hijo de puta.
Lolita me contó cómo la habían pervertido.
El hombre, recordaba haberle oído decir más de una vez, cree ser el amante de una mujer, cuando en realidad sólo es su testigo.
Un pájaro que da cuerda -dije-. Cada mañana, en la copa de un árbol, le da cuerda al mundo, ric-ric.
Hay pueblos que saben a desdicha.
Nací el 29 de mayo -empezó a explicar Creta Kanoo-. Y en el atardecer del día de mi vigésimo cumpleaños decidí quitarme la vida.
Desde la orilla oscura de su recuerdo, ella lo miraba beber coñac.
Explicar las cosas, una a una, y hacérselas entender a los demás me parecía una pérdida de tiempo y energía, me era más cómodo hacerlo yo solo sin decir nada a nadie.
Soy el diablo, mi querido Álvaro, soy el diablo.
- A veces basta eso. El simple esfuerzo por comprender las cosas. Vislumbrar el extraño criptograma... En cierto modo, una tragedia tranquiliza más que una farsa, ¿no le parece?... También hay analgésicos temporales. Con suerte, dan para ir tirando. Y bien administrados, sirven hasta el final. - ¿Por ejemplo?- La lucidez, el orgullo, la cultura... La risa... No sé. Cosas así.
La había conocido muchos años atrás en una cantina de Michoacán. Morena, alta, flaca y con una casi imperceptible y pequeña cicatriz sobre el pómulo derecho. Bebía cerveza directamente de la botella. Siempre le gustaron las mujeres que bebían cerveza.
Toda la sociedad se asienta sobre estos cuatro pilares, pensó, la ignorancia, la desidia, la injusticia y la insensatez.
Su brillante pelo cobrizo tenía la suavidad del de Lolita, y los rasgos de su delicado rostro lechoso, con labios rosados y pestañas casi platinadas no tenían aire de zorro como los de sus semejantes, la cofradía de las pelirrojas intrarraciales.
Nikon era su único remordimiento.
Dibujé entonces el interior de la serpiente boa a fin de que las personas grandes pudiesen comprender. Siempre necesitan explicaciones.
Por eso sabe, como yo, que cuando el desastre devuelve al hombre al caos del que procede, todo ese civilizado barniz salta en pedazos, y otra vez es lo que era, o lo que siempre ha sido: un riguroso hijo de puta.
Lolita me contó cómo la habían pervertido.
El hombre, recordaba haberle oído decir más de una vez, cree ser el amante de una mujer, cuando en realidad sólo es su testigo.
Un pájaro que da cuerda -dije-. Cada mañana, en la copa de un árbol, le da cuerda al mundo, ric-ric.
Hay pueblos que saben a desdicha.
Nací el 29 de mayo -empezó a explicar Creta Kanoo-. Y en el atardecer del día de mi vigésimo cumpleaños decidí quitarme la vida.
Desde la orilla oscura de su recuerdo, ella lo miraba beber coñac.
Explicar las cosas, una a una, y hacérselas entender a los demás me parecía una pérdida de tiempo y energía, me era más cómodo hacerlo yo solo sin decir nada a nadie.
Soy el diablo, mi querido Álvaro, soy el diablo.
- A veces basta eso. El simple esfuerzo por comprender las cosas. Vislumbrar el extraño criptograma... En cierto modo, una tragedia tranquiliza más que una farsa, ¿no le parece?... También hay analgésicos temporales. Con suerte, dan para ir tirando. Y bien administrados, sirven hasta el final. - ¿Por ejemplo?- La lucidez, el orgullo, la cultura... La risa... No sé. Cosas así.
La había conocido muchos años atrás en una cantina de Michoacán. Morena, alta, flaca y con una casi imperceptible y pequeña cicatriz sobre el pómulo derecho. Bebía cerveza directamente de la botella. Siempre le gustaron las mujeres que bebían cerveza.
"El cáncer terminará siendo sólo otra enfermedad crónica más"
Salvador Macip (Blanes, 1970) es un tipo brillante. Y un cerebro fugado. Médico doctorado en Genética Molecular por la Universidad de Barcelona “se fugó” a Nueva York donde pasó una década investigando sobre el cáncer en el prestigioso hospital Mount Sinai. Le fue bien: “ahora trabajamos en unos fármacos que controlarán el crecimiento de las células cancerígenas”. Este año emigró a Reino Unido. Allí, en la Universidad de Leicester, estudia una alternativa a la polémica creación de embriones para extraer de ellos células madres. Lo cuenta en Inmortales y Perfectos (Destino /Edicions 62).
No entiendo el por qué de la polémica. De una célula madre desarrollan un órgano, cualquiera, para transplantarlo en lugar del que está enfermo. Resulta idóneo...
El problema es ético. Le explico: creamos un embrión a partir de dos células. Éste se desarrolla y a los cuatro días le extraemos la célula madre para desarrollar el órgano. Ahí está el problema, que muchos creen que a partir de la concepción, el embrión ya es un niño; pero no es más que una masa de células. Aunque también está el hecho de que se ha sacado provecho de un embrión que debe dar una vida.
Complicado. ¿No hay otro modo de obtener células madre?
Estamos investigando en ello, aunque no son lo mismo, las células pluripotentes inducidas pueden dar idéntico resultado.
¿Pluripotentes inducidas...?
Células adultas, que extraemos de humanos y las convertimos en células madre.
¿Así de simple...?
No, en realidad no. Tiene sus riesgos: que una vez trasplantado el órgano, una célula crezca y se convierta en un cáncer. O que otra que se ha extraído para un órgano en concreto, se desarrolle de otro modo. Hay variables que aún deben ser estudiadas.
Dígame, si puede generarse cualquier órgano, ¿podemos ser, como dice su libro, inmortales?
No, yo le he hablado de órganos para alargar la vida, que ha sido siempre la función de la medicina, no de acabar con las enfermedades. Podremos vivir hasta los 90, los 100 años. Y tal vez sí, tener un aspecto más joven. ¿Pero, y ahora dígame usted, de qué le sirve parecer un chaval con 80 años si padece un Alzheimer galopante o tiene cáncer?
¿También va a tumbarme el mito de la clonación?
La verdad es que hoy es, a nivel técnico, imposible clonar humanos. Somos una especie muy difícil de clonar. Y aunque fuéramos de las fáciles, como las ovejas, como Dolly, volvemos a toparnos con la ética.
¿Por qué?
Porque para clonar a Dolly hicieron falta 400 embriones y 400 ovejas que los engendraran. Hubo abortos, malformaciones. Imagine eso en humanos. No es ético ni viable.
Ciencia ficción, entonces...
Por ahora sí. Pero en 15 años será posible. Aunque le advierto, un clon no será una fotocopia del original, pueden haber variaciones en el tono de la piel, por ejemplo. Y tampoco de un Einstein, va a salir otro Einstein. La inteligencia también depende del entorno.
Cambiemos de tema. ¿Llegaremos a vencer al cáncer?
No, creemos que jamás se podrá curar. Es una enfermedad compleja. Una célula que enloquece y empieza a reproducirse sin parar. Y esas células nacientes hacen lo mismo. Puedes tratar de eliminarlas, pero basta que quede una para que el cáncer se regenere.
Me muestra un panorama muy poco alentador.
En absoluto. Que no pueda curarse, no quiere decir que mate. El cáncer terminará siendo sólo otra enfermedad crónica más. Trabajamos en unos nuevos fármacos que, aunque no terminen con el cáncer, sí lo tendrán controlado. Quienes padecen esta enfermedad suelen ser gente mayor a la que les queda 10 o 20 años de vida. Con estos fármacos podemos mantener las células afectadas dormidas durante ese tiempo. Así que los enfermos de cáncer morirán de otra cosa, de viejos, por ejemplo.
(En http://www.adn.es/pdf/ADN-2008-09-30-BCN.pdf. Fotografía de Guillem Valle)
jueves, 16 de octubre de 2008
Sin zapatos
Mi amiga Rajmil -Dàlia para el resto de sus amigos- está enferma y ha abierto un blog. Ustedes dirán, ¿y?. Yo lo diría también si no fuera porque en su bitácora, Sin zapatos, cuenta de como está dando la vuelta al mundo ella solita y si no estuviera atrapada en Katmandú (Nepal) con no sé qué dolencia que no le deja continuar su ruta ni largarse a caminar tres días la selva ni emborracharse en esa ciudad de travellers, como ella dice.
En fin, que les recomiendo el blog, "un blog de esos que dan rabia" para los que aún no nos hemos lanzado, porque no nos atrevemos, porque lo pensamos tarde o porque nos sigue faltando la plata para ello.
En fin, que les recomiendo el blog, "un blog de esos que dan rabia" para los que aún no nos hemos lanzado, porque no nos atrevemos, porque lo pensamos tarde o porque nos sigue faltando la plata para ello.
El sacerdote 'cazapederastas'
María, apenas 13 años, poco sospechaba que aquel tipo alto, de pelo cano y acento irlandés que se fotografiaba con ella en la barra del burdel donde trabajaba en Iba (Filipinas) era en realidad un sacerdote. Ni mucho menos que a los pocos días volvería de nuevo al local para sacarla de allí por siempre. “Pero ya no estaba. Habían dado el aviso. Al menos, las fotos me sirvieron para demostrar que allí había menores prostituyéndose” , decía Shay Cullen hace unos días en Barcelona antes de recoger el Premio Internacional a la Solidaridad.
Cullen, dos veces nominado al Nobel de la Paz, dirige la Fundación Preda en el país de las 7.107 islas. “Trabajamos con niños abusados por familiares, a críos que han sido violados en la cárcel -piense que hasta hace poco la edad penal en Filipinas era de nueve años- y con niñas captadas por redes de prostitución”, explica con tono y gesto afables. Preda se hace cargo de la recuperación y reinserción de unos 1.000 menores al año. Entre un 80 y un 90% se recuperan totalmente. “En primer lugar hay que crear el entorno para que se sientan a salvo. Luego, hay que hacer que hablen, hablen y hablen. Sólo es cuestión de eso, de que cuenten lo ocurrido, de que golpeen el suelo de rabia, de que lloren. Sé que suena extraño; pero me alegro cuando lloran. Quiere decir que se desahogan, que se recuperan”, dice.
Pero ¿por qué hay tanta prostitución infantil en el sudeste asiático?. Cullen, responde. “No crea, Latinoamérica es otro de los destinos preferidos de los pederastas”, dice. “Y sobre todo para los pederastas españoles”, continua. “El idioma, la laxitud de los policías y un cambio de moneda favorable hacen que los pedófilos españoles se prodiguen cada vez más en países como Nicaragua y El Salvador”, concluye. Sobre las causas concretas de que esta práctica infame sea norma, o casi, en Filipinas, puede decirse que se concentran en una: pobreza extrema. “El 70% de las riquezas de Filipinas se encuentran en las manos del 2% de la población. ¡Estamos como estaba España hace siglos! Hay hambre y en ese contexto los niños terminan en las calles y caen en estas redes de pedofilia”, explica el sacerdote.
Amenazas de muerte
Todos en Filipinas están implicados en la prostitución infantil. “El Gobierno por dar las licencias de los locales, los propietarios por alquilarlos, los inversores europeos y estadounidenses por financiarlos y la policía porque los proxenetas siempre saben cuando va a ser la redada y, entonces, sólo quedan las prostitutas mayores en el local”. Así, no es extraño que en los más 30 años que lleva en Filipinas, Cullen haya recibido tres amenazas de muerte y le hayan llevado 52 veces a los tribunales por difamación. “Pero no han podido conmigo, ellos no tienen pruebas y yo tengo la verdad”.
La historia de Mary Anne
Con todo, entre las muchas historias que acumula Cullen en su memoria hay también sitio para los finales felices. El de Mary Anne Salo de 18 años, hija de un australiano y una filipina, es uno de ellos. El padre de Mary Anne murió de manera trágica. Tiempo después su madre formó pareja con otro hombre que la arrastró al alcohol y las drogas. La madre de Mary Anne vendió la casa y se fue, nadie sabe donde, con su pareja dejando a Mary Anne, que entonces contaba con 12 años, sola en Angeles City. “La cría terminó en las calles y finalmente en un club, el G Club, regentado por un ex marine de los EE UU que se hacía llamar Big Daddy... Esta gente crea una especie de falsa familia alrededor de los menores para terminar de lavarles el cerebro y crear un mayor desarraigo de allá de donde vengan”, explica Cullen.
Preda pudo hacerse cargo de la chica y hoy Mary Anne está a punto de cursar su primer año de universidad. “Quieres ser educadora social”, apunta Cullen. Además, es una de las actrices principales de una compañía de teatro local con la que ya ha pisado Europa de gira. “Y no sólo eso. Es consciente del problema de la pedofilia, así que no se avergüenza de su historia y no repara en contarla si con eso puede ayudar a luchar contra esta práctica. De hecho, realizó un discurso narrando su experiencia ante una delegación de UNICEF en Canadá” cuenta con orgullo el sacerdote. Y todo con tan sólo 18 años.
(En http://www.adn.es/pdf/ADN-2008-10-14-BCN.pdf)
Cullen, dos veces nominado al Nobel de la Paz, dirige la Fundación Preda en el país de las 7.107 islas. “Trabajamos con niños abusados por familiares, a críos que han sido violados en la cárcel -piense que hasta hace poco la edad penal en Filipinas era de nueve años- y con niñas captadas por redes de prostitución”, explica con tono y gesto afables. Preda se hace cargo de la recuperación y reinserción de unos 1.000 menores al año. Entre un 80 y un 90% se recuperan totalmente. “En primer lugar hay que crear el entorno para que se sientan a salvo. Luego, hay que hacer que hablen, hablen y hablen. Sólo es cuestión de eso, de que cuenten lo ocurrido, de que golpeen el suelo de rabia, de que lloren. Sé que suena extraño; pero me alegro cuando lloran. Quiere decir que se desahogan, que se recuperan”, dice.
Pero ¿por qué hay tanta prostitución infantil en el sudeste asiático?. Cullen, responde. “No crea, Latinoamérica es otro de los destinos preferidos de los pederastas”, dice. “Y sobre todo para los pederastas españoles”, continua. “El idioma, la laxitud de los policías y un cambio de moneda favorable hacen que los pedófilos españoles se prodiguen cada vez más en países como Nicaragua y El Salvador”, concluye. Sobre las causas concretas de que esta práctica infame sea norma, o casi, en Filipinas, puede decirse que se concentran en una: pobreza extrema. “El 70% de las riquezas de Filipinas se encuentran en las manos del 2% de la población. ¡Estamos como estaba España hace siglos! Hay hambre y en ese contexto los niños terminan en las calles y caen en estas redes de pedofilia”, explica el sacerdote.
Amenazas de muerte
Todos en Filipinas están implicados en la prostitución infantil. “El Gobierno por dar las licencias de los locales, los propietarios por alquilarlos, los inversores europeos y estadounidenses por financiarlos y la policía porque los proxenetas siempre saben cuando va a ser la redada y, entonces, sólo quedan las prostitutas mayores en el local”. Así, no es extraño que en los más 30 años que lleva en Filipinas, Cullen haya recibido tres amenazas de muerte y le hayan llevado 52 veces a los tribunales por difamación. “Pero no han podido conmigo, ellos no tienen pruebas y yo tengo la verdad”.
La historia de Mary Anne
Con todo, entre las muchas historias que acumula Cullen en su memoria hay también sitio para los finales felices. El de Mary Anne Salo de 18 años, hija de un australiano y una filipina, es uno de ellos. El padre de Mary Anne murió de manera trágica. Tiempo después su madre formó pareja con otro hombre que la arrastró al alcohol y las drogas. La madre de Mary Anne vendió la casa y se fue, nadie sabe donde, con su pareja dejando a Mary Anne, que entonces contaba con 12 años, sola en Angeles City. “La cría terminó en las calles y finalmente en un club, el G Club, regentado por un ex marine de los EE UU que se hacía llamar Big Daddy... Esta gente crea una especie de falsa familia alrededor de los menores para terminar de lavarles el cerebro y crear un mayor desarraigo de allá de donde vengan”, explica Cullen.
Preda pudo hacerse cargo de la chica y hoy Mary Anne está a punto de cursar su primer año de universidad. “Quieres ser educadora social”, apunta Cullen. Además, es una de las actrices principales de una compañía de teatro local con la que ya ha pisado Europa de gira. “Y no sólo eso. Es consciente del problema de la pedofilia, así que no se avergüenza de su historia y no repara en contarla si con eso puede ayudar a luchar contra esta práctica. De hecho, realizó un discurso narrando su experiencia ante una delegación de UNICEF en Canadá” cuenta con orgullo el sacerdote. Y todo con tan sólo 18 años.
(En http://www.adn.es/pdf/ADN-2008-10-14-BCN.pdf)
lunes, 22 de septiembre de 2008
Robert Capa
Jamás debe dudarse de un tipo que desembarcó en Normandía escudado solamente con una vieja Leica.
Disparando a la verdad
Ángel Casaña (El Mundo)
Ángel Casaña (El Mundo)
La manipulación fotográfica es anterior al advenimiento de lo digital. Aunque el pixel ha contribuido a facilitar la falsificación y hacerla común en algunos ámbitos, particularmente en la prensa de color y de moda, en periodismo gráfico es rechazada unánimemente. De hecho, en prensa diaria la manipulación con Photoshop es más mito que realidad.
Una de las grandes leyendas señalaba a la famosa imagen del soldado republicano abatido por una bala como manipulación. La imagen tomada por Robert Capa el 5 de septiembre de 1936, es una de las fotografías de guerra más publicadas en todo el mundo.
Según los escépticos, la caída limpia del miliciano, que en una investigación reciente fue identificado como Federico Borrell García, de 24 años, hacía sospechar que el disparo tenía trampa. El pie de foto no ayudó a despejar dudas. Capa había enviado el carrete sin revelar ni identificar y en París acabaron de liar una madeja de confusión.
Quienes defendieron la veracidad de la imagen, ahora se han visto secundados por una investigación que demuestra que la imagen es real. Esta teoría indicaba lo absurdo que sería que Robert Capa, el gran reportero de guerra, hubiera manipulado una situación, cuando contaba con fotos mucho mejores que esa. Ocurre que el famoso icono tantas veces utilizado para simbolizar la Guerra Civil española se hizo famoso por circunstancias diversas.
Según publicó 'The Sunday Times', el Barbican Centre de Londres exhibirá 40 fotografías tomadas el mismo día que muestran la secuencia de los hechos. Capa y su novia, Gerda Taro, se encontraban fotografiando a un grupo de milicianos republicanos. Mientras bajaban por una pendiente, una ametralladora apostada enfrente comenzó a disparar y acabó con la vida de Borrell.
Una de las imágenes muestra al soldado en una imagen posterior, así como a uno de sus compañeros heridos. La escena tiene lugar en Cerro Muriano, Córdoba. De hecho, existe controversia incluso por la presencia o no del gran fotógrafo en este enclave. Mientras el periodista Phillip Knightley, autor del libro 'The First Casualty' [La primera víctima], indicaba la presencia de Capa aquel día en Hendaya, su biógrafo Richard Whelan le situaba en este punto de Andalucía.
Robert Capa, que era acusado de simpatía con la causa republicana, murió en Vietnam en 1954 al pisar una mina mientras cubría la guerra de Indochina.
viernes, 19 de septiembre de 2008
martes, 16 de septiembre de 2008
Alberto Montt
Alberto Montt es un ilustrador-humorista chileno. Las viñetas, extraídas de http://www.dosisdiarias.com/, no tienen desperdicio. Sobran las palabras, ahí les dejo las imágenes.
lunes, 15 de septiembre de 2008
El dorso de la mano
Me topé con ellos hace unas semanas en una terraza de Las Negras, junto al Mediterráneo, en Almería. Tendrían unos 65. Alto, de peno cano y una leve cojera, uno; bajito, flaco, calvo y resuelto, el otro. El más alto bebía vino rosado, frío. El otro una cerveza sin alcohol; pero fumaba un pitillo tras otro. A ciertas edades, pensé, hay que optar por un vicio u otro si se quiere llegar a viejo.
Hablaban de manera pausada. Fijando la vista entre frase y frase en algún punto del mar oscuro que teníamos delante. Se sonreían con miradas cómplices, unas veces, y con sorna, otras. Hacían ademán de tocarse el brazo, la mano, pero nunca llegaba a producirse contacto alguno.
Imaginé sus personalidades. Posesivo, celoso, a menudo malhumorado y tremendamente trágico, el más bajo. Tranquilo, paciente y con alguna infidelidad a sus espaldas, el otro. No sé por qué, pero los imaginé viviendo en Barcelona hace 30 o 40 años. El Paralelo, El Molino y aquel barrio canalla que fue El Raval, antes El Chino. Y también imaginé cuántas veces les habrían partido la cara. Cuántos insultos y vejaciones habrían tenido que engullir. También cuanto miedo en un país donde hace años podrían detenerte sólo por tu aspecto echando mano de la Ley de vagos y maleantes, creo que así se llamaba.
Al menos están ahí, disfrutando del vino, del pescado y del mar, me dije. Al menos se les ve felices. Y esbocé una sonrisa agridulce. Pero siguen sin atreverse a acariciarse el dorso de la mano, concluí.
Hablaban de manera pausada. Fijando la vista entre frase y frase en algún punto del mar oscuro que teníamos delante. Se sonreían con miradas cómplices, unas veces, y con sorna, otras. Hacían ademán de tocarse el brazo, la mano, pero nunca llegaba a producirse contacto alguno.
Imaginé sus personalidades. Posesivo, celoso, a menudo malhumorado y tremendamente trágico, el más bajo. Tranquilo, paciente y con alguna infidelidad a sus espaldas, el otro. No sé por qué, pero los imaginé viviendo en Barcelona hace 30 o 40 años. El Paralelo, El Molino y aquel barrio canalla que fue El Raval, antes El Chino. Y también imaginé cuántas veces les habrían partido la cara. Cuántos insultos y vejaciones habrían tenido que engullir. También cuanto miedo en un país donde hace años podrían detenerte sólo por tu aspecto echando mano de la Ley de vagos y maleantes, creo que así se llamaba.
Al menos están ahí, disfrutando del vino, del pescado y del mar, me dije. Al menos se les ve felices. Y esbocé una sonrisa agridulce. Pero siguen sin atreverse a acariciarse el dorso de la mano, concluí.
martes, 2 de septiembre de 2008
Citas (literarias) de septiembre
(Los autores, los ahorro. Supongo que ustedes ya los conocerán.)
"Nos enseñó una botella que llevaba en el bolsillo: Venetiène se llamaba, si no recuerdo mal. El remedio de los marineros para las purgaciones".
"Por eso te amo cuando no te amo y por eso te amo cuando te amo."
"Sus gustos eran simples: comida, bebida, mujeres y libros."
"Tal vez no ser, es ser sin que tu seas."
"Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo".
"Todo dejó de ser menos tus ojos."
"Todo consiste en morir, Dios mediante, cuando uno quiera y no cuando Él lo disponga".
"Y la noche cerró su celeste cerrojo."
"Me moriré besando tu loca boca fría
abrazando el racimo perdido de tu cuerpo
y buscando la luz de tus ojos cerrados"
"Yo la quise, y a veces ella también me quiso."
"Puede que estemos condenados, que no haya esperanza para nosotros, para ninguno de nosotros, pero, si es así, ¡lancemos un último alarido agónico, espeluznante, un chillido de desafío, de grito de guerra!"
"Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido."
"¿Has oído alguna vez el quejido de un muerto? -me preguntó a mí.
-No, doña Eduviges.
-Más te vale".
"Y el verso cae al alma como al pasto el rocío."
"La noche en que Gildardo Tuberquia conjuró a los espíritus que yacían cansados en el monte más alto de Colima para que Matilde Arcángel Valencia le concediera su amor eterno, él ya sabía que lo iban a matar".
"Nos enseñó una botella que llevaba en el bolsillo: Venetiène se llamaba, si no recuerdo mal. El remedio de los marineros para las purgaciones".
"Por eso te amo cuando no te amo y por eso te amo cuando te amo."
"Sus gustos eran simples: comida, bebida, mujeres y libros."
"Tal vez no ser, es ser sin que tu seas."
"Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo".
"Todo dejó de ser menos tus ojos."
"Todo consiste en morir, Dios mediante, cuando uno quiera y no cuando Él lo disponga".
"Y la noche cerró su celeste cerrojo."
"Me moriré besando tu loca boca fría
abrazando el racimo perdido de tu cuerpo
y buscando la luz de tus ojos cerrados"
"Yo la quise, y a veces ella también me quiso."
"Puede que estemos condenados, que no haya esperanza para nosotros, para ninguno de nosotros, pero, si es así, ¡lancemos un último alarido agónico, espeluznante, un chillido de desafío, de grito de guerra!"
"Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido."
"¿Has oído alguna vez el quejido de un muerto? -me preguntó a mí.
-No, doña Eduviges.
-Más te vale".
"Y el verso cae al alma como al pasto el rocío."
"La noche en que Gildardo Tuberquia conjuró a los espíritus que yacían cansados en el monte más alto de Colima para que Matilde Arcángel Valencia le concediera su amor eterno, él ya sabía que lo iban a matar".
Neruda, soneto LXXXIX
Cuando yo muera quiero tus manos en mis ojos:
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez más sobre mí su frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.
Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.
Quiero que lo que amo siga vivo y a ti te amé
y canté sobre todas las cosas,
por eso sigue tú floreciendo, florida,
para que alcances todo lo que mi amor te ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto.
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez más sobre mí su frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.
Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.
Quiero que lo que amo siga vivo y a ti te amé
y canté sobre todas las cosas,
por eso sigue tú floreciendo, florida,
para que alcances todo lo que mi amor te ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto.
miércoles, 27 de agosto de 2008
El paso fronterizo de Beni Enzar
Sábado 16 agosto, 11 A.M., frontera de Beni Enzar, entre Melilla y Nador (Marruecos). Les pongo en contexto: un sol de justicia, los tripulantes de uno de los ferrys de la Operación Paso del Estrecho recién llegados a la aduana y el recuerdo de la noche anterior como mosca detrás de la oreja: avalancha desde el monte Gurugú de un centenar de subsaharianos hambrientos y cansados deseando entrar en Europa.
-Soy periodista... journalist. Reporter... Le digo en un francés nefasto al policía de la garita aduanera, ya en el lado marroquí.
- Periodista, masculla en un español peor que mi francés. Periodista, añade, uhm, uhm...
El fulano agarra mi pasaporte, se incorpora y se va a hablar con alguien a quien no logro ver desde la minúscula ventanilla a través de la cual el agente me pasa revista. Se demora. Demasiado, joder, pienso. Siempre lo mismo: esas patillas, esas gafas de narco... El tipo tarda y el sol aprieta. De pronto, escucho detrás, en la cola: "pero qué pasa con ese, nen, qué pasa... que es japonés o qué???". Españoles, pienso, uhm, uhm...
El policía regresa con semblante serio, pensativo y murmurando qué se yo para sí. Me viene a la cabeza que en un país donde encarcelan a periodistas y embargan a menudo publicaciones podría haber dicho que me dedicaba a otra cosa. Pero no. Mis viejos se dejaron mucha viruta en mis estudios como para ir diciendo que aprieto tuercas en la Seat, por ejemplo. Menos en Israel, donde aseguro siempre en el aeropuerto Ben Gurion, en Tel Aviv, que me dedico a afinar pianos. Como oyen.
-Escriba aquí el nombre del diario para el que escribe, me espeta el policía. Cojo el bolígrafo que me ofrece y escribo en la tarjeta de entrada al país "ADN".
-¿Y esto qué es?, dice poco cordial.
- El nombre de mi diario, le respondo sonriendo y, a esas alturas, con un ápice de sorna en los ojos.
-Eso ya lo veo, apunta, pero qué es lo que significa...
Sonrío de nuevo; pero esta vez les aseguro que algo incómodo. Ni yo mismo lo tengo del todo claro. Verá, le digo, tiene algo que ver con nuestro código genético... el código genético único de cada ser humano... continúo sin creerme demasiado mis palabras. Compruebo que el tipo me mira con el ceño fruncido intentando encontrar el significado de las palabras código y genético en su cabeza. Ya sabe, continúo sin ningún tipo de esperanzas, todo está conectado... everything's connected... y sonrío de nuevo.
El fulano enarca una ceja y mira de nuevo al papel con las letras A, D y N escritas, que sujeta con el índice y pulgar de su mano derecha. Lo mira fijamente, tuerce el gesto, suspira, y me mira de nuevo con intención de levantarse. ¿Sabe qué?, me adelanto, olvídelo, en realidad trabajo en la Seat.
-Soy periodista... journalist. Reporter... Le digo en un francés nefasto al policía de la garita aduanera, ya en el lado marroquí.
- Periodista, masculla en un español peor que mi francés. Periodista, añade, uhm, uhm...
El fulano agarra mi pasaporte, se incorpora y se va a hablar con alguien a quien no logro ver desde la minúscula ventanilla a través de la cual el agente me pasa revista. Se demora. Demasiado, joder, pienso. Siempre lo mismo: esas patillas, esas gafas de narco... El tipo tarda y el sol aprieta. De pronto, escucho detrás, en la cola: "pero qué pasa con ese, nen, qué pasa... que es japonés o qué???". Españoles, pienso, uhm, uhm...
El policía regresa con semblante serio, pensativo y murmurando qué se yo para sí. Me viene a la cabeza que en un país donde encarcelan a periodistas y embargan a menudo publicaciones podría haber dicho que me dedicaba a otra cosa. Pero no. Mis viejos se dejaron mucha viruta en mis estudios como para ir diciendo que aprieto tuercas en la Seat, por ejemplo. Menos en Israel, donde aseguro siempre en el aeropuerto Ben Gurion, en Tel Aviv, que me dedico a afinar pianos. Como oyen.
-Escriba aquí el nombre del diario para el que escribe, me espeta el policía. Cojo el bolígrafo que me ofrece y escribo en la tarjeta de entrada al país "ADN".
-¿Y esto qué es?, dice poco cordial.
- El nombre de mi diario, le respondo sonriendo y, a esas alturas, con un ápice de sorna en los ojos.
-Eso ya lo veo, apunta, pero qué es lo que significa...
Sonrío de nuevo; pero esta vez les aseguro que algo incómodo. Ni yo mismo lo tengo del todo claro. Verá, le digo, tiene algo que ver con nuestro código genético... el código genético único de cada ser humano... continúo sin creerme demasiado mis palabras. Compruebo que el tipo me mira con el ceño fruncido intentando encontrar el significado de las palabras código y genético en su cabeza. Ya sabe, continúo sin ningún tipo de esperanzas, todo está conectado... everything's connected... y sonrío de nuevo.
El fulano enarca una ceja y mira de nuevo al papel con las letras A, D y N escritas, que sujeta con el índice y pulgar de su mano derecha. Lo mira fijamente, tuerce el gesto, suspira, y me mira de nuevo con intención de levantarse. ¿Sabe qué?, me adelanto, olvídelo, en realidad trabajo en la Seat.
lunes, 25 de agosto de 2008
Melilla y el águila
Si mis datos son correctos, Melilla es la única ciudad española que conserva monumentos erigidos en la dictadura franquista y que se refieren explícitamente a ésta. En concreto dos. Uno de ellos es una estatuta del general Franco, junto al puesto de inspección fronteriza del puerto melillense (les confesaré que me pasó completamente inadvertida cuando llegué hace unos días, aquel cabrón tampoco era muy alto).
El otro es el de la imagen, en pleno centro de la ciudad, la Plaza de los Héroes se llama. Imaginen. Me comentan que varias oenegés y un sinfín de asociaciones han pedido al gobierno de la ciudad autónoma que retire ambos monumentos. Pero ahí siguen. "Ya sabe usted como son los políticos", me dice el botones del hotel donde me alojo. No en vano, pienso por pensar en algo sin demasiada enjundia, fue aquí, en Melilla, donde aquel tipejo se hizo fuerte y fraguó, en parte, el golpe de estado a la República.
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