El sábado por la tarde murió el periodista Juan Luís Cebrian. Cuarenta y un años. De un infarto. Zas. De repente. No lo conocerán, no salía en la tele. Pero tenía uno de los mejores programas de radio de este país: La rosa de los vientos. El horario, de una a cuatro de la madrugada, tampoco ayudaba o, tal vez, sí. Su hora de programación -a principio, toda la semana, luego sólo sábado y domingo- era o es, no sé si seguirá emitiéndose, un excelente filtro de oyentes.
Cebrian llevaba diez años dirigiendo y presentando un programa donde convergían excelentes bandas sonoras, literatura e historia. A través de las ondas, uno podía verse peleando del lado de los Almogávares, pasando fatigas remando en galeras, formando parte de una expedición para descubrir los secretos de Tutankamon, besar a la bella Cleopatra (ese mismo programa desmontaría también el mito), navegando con Barba Azul o asistir al asedio de Europa con los Tercios Viejos de Flandes. Ese programa era pura historia. Ojalá pueda seguir siéndolo en este país estúpidamente olvidadizo.
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